Донецкие зарисовки

Если ты дышишь,
То все же, не поздно
Глянуть на небо ночное,
Что звездно.

И ранним утром,
Светило встречая,
Выпить с рассветом
По чашечке чая.

Если ты дышишь,
То все же возможно
Выбросить вон из души,
Что ничтожно.

Веру стяжав
По лоскутикам малым,
Сшить парусами,
Окрасив их алым.

Если ты дышишь,
То, значит, есть время
Мчаться к добру,
Сунув помыслы в стремя
Маленьких дел,
Что творить так не сложно.
Если ты дышишь,
То все еще можно...

Это стихи моей любимой Ирины Вязовой Быковской.

На днях ехала с работы.

Остановка на Южном (автовокзале).

Посреди остановки на коврике немецкая овчарка с поводком, здесь же миска и стакан - подаяние собирает. Собака совершено спокойна, похоже не в первый раз, привыкла уже. По себе знаю, как непросто сейчас прокормить такого друга (у нас ВЕО - восточно-европейская овчарка). Здесь же, на коврике баул.

Подходит хозяйка собаки - энергичная молодая пенсионерка, роется в бауле, достает какую-то денежку.

Здесь же, на остановке женщина выпившая, слегка похожая на: без определенного места жительства (к сожалению, наверное, все-таки да).

Хозяйка собаки подходит к этой женщине, сует ей деньги, та оторопела. Хозяйка возвращается к своей сумке, достает оттуда сайку и несет этой же женщине. Та обнимает ее, очень искренне, хозяйка отвечает.

Они так обнимались!!! Море эмоций!!! Здесь все сразу: и милосердие, и сердечность, и доверие, и дружба в момент и одномоментно.

Все!!! Мы - другие! Не зря это все с нами происходит. Мы меняемся, мы ближе друг другу стали, дорожим каждым человеком. Хотим принести какую-то радость окружающим, просто улыбнуться, подбодрить - гляди веселей! Не все так плохо.

Почему-то вспомнила Максима Яковлева "Маленькие истории".

* * *

— Странная ты какая-то.

— Я деньги потеряла.

— А чего улыбаешься?

— Понимаешь, я их нашла потом…

— Так нашла или потеряла?

— Я сама не знаю. Их женщина подобрала с ребенком. Неполноценным. В коляске такой…

— Ну и что?

— Подошла, а она ко мне: вот, говорит, чудо-то. Богородица послала нам! Дурочка. Гляжу, а бумажки то мои: триста рублей пополам сложенные, Господи… Не смогла я у нее забрать…

— Да может, не твои «бумажки»?

— Мои, я чувствую, мои…

— А чего плачешь-то?

— Не знаю…

— Ну ты даешь, мать."

Как-то так...