Кризис российского общества

Страну накрыла мутная волна корпоративов - работа вроде бы ещё идёт, но стрекот принтеров и стук клав тонет в гуле вылетающих пробок, разлетающихся конфети и визгах мобильных колонок, пишет Красный Сион в своём ТГ-аккаунте.

Русские корпоративы бессмысленны и беспощадны - ничто другое не подчёркивает так яро и зримо атомизацию нашего общества и одиночество 140 миллионов чужаков запертых друг с другом на одной шестой части суши.

В сети быстро разлетается видео, на котором девушка сбегает с новогоднего корпоратива через окно это не трагический жест (заведение расположено на втором этаже), и даже не жест отчаяния, хотя перед выходом девушка жаловалась что ее никто не ценит и не замечает.



Не попытка суицида, не кураж или пьяная выходка, - другое. Это Побег из Шоушенка, чудесное спасение из Алкотраца (каламбур вам на шиворот), подкоп на скотном дворе. В какой-то момент, так вижу, в ее мечущейся миллениальной душе сложился пазл и стало понятно - с этой пати надо бежать, пока ещё можно разглядеть дорогу в лучах чёрного солнца. Ведь у нашего поколения за душой не осталось ничего: ни светлых идей, ни прекрасных открытий, ни великих прозрений.

Мемы важнее мамы, вайны важнее мемов, вместо любви - тиндер, вместо смеха - смайл, вместо развития - кризис и кал. Есть только беспробудное пьянство до рвоты и его дженерики: феминизм, анальный секс, плохие сериалы и скучные комиксы.

Никто никому не нужен, никто никому не важен: веры нет, честь приватизировали, остался один труд, напоминающий бесконечный забег одинокого курьера по пустоши с гниющим трупом на спине.

Сытые и сырые больной болотной сыростью десятые ведут в пахнущий мертвечиной тупик - на входе надпись красными иероглифами и череп с костями, а под ногами дребезжащие ржавые рельсы ещё советской закалки. Вроде бы катиться весело, но впереди уже маячит глухая стена.

На этом поезде идущем в ад и проснулась пьяненькая, загулявшая девушка-птица. Проснулась, протрезвела, поняла, что ей с этим адом не по пути, и словно в голливудском кино спрыгнула под откос, чтобы брести навстречу восходу. Теперь это уже не девушка - символ. Символ нового, 2020 года, который пока еще горбится за порогом мрачно смотря исподлобья.

В двадцатых история положит перед нами чистый лист: ее ветра выметут с эстрады комиков бордуновых, долгополовых, транссексуаловых и прочих кумирчиков переходного периода. Вместо постмодернизма - метамодернизм, вместо постиронии - лютый хохот, вместо феминизма-веганизма и прочей ваты из прокладки - новая искренность. А вместо Белой крысы - Белая птица, рвущаяся на свободу из затхлого мирка, обильными возлияниями празднующего свою кончину и начало новой незнакомой эпохи.